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Elle aimait ce petit rituel. Descendre au pied de l’immeuble, fumer sa clope. Elle aimait penser… Elle pensait que c’était ses problèmes qui brûlaient, entre ses lèvres, et que les cendres qui noircissaient le filtre et ses poumons étaient… Elle aimait les mises en scène. Se regarder vivre rendait tout beaucoup plus intéressant. Les passants et les automobilistes la regardaient. Elle lisait sur leur visage, dans leurs yeux, l’appréciation qu’ils faisaient, l’histoire qu’ils mettaient derrière la furtive apparition d’une fille en noir, les cheveux pourpres, le teint pâle, fumant, seule, sur le bord du trottoir, devant une porte défoncée… Elle prenait soin d’écraser son mégot sur le même point, à côté de la porte, pour ne pas noircir toute la façade, puis jetait le cadavre dans son étui, par bonne conscience écologique, par pitié des agents d’entretien de la ville. Elle remontait, prestement essoufflée. Cinquante marches la séparaient du foyer. C’est ce qu’elle aurait fait. Cette fois elle partait.

[…]

Il cherchait. En bas de son immeuble, un petit cercle noir à côté de la porte, net sur la façade blanche : une trace de cigarette écrasée. Sa signature, sa cicatrice. Il l’avait détestée pour ça. La voir fumer le chavirait. Mais, à cet instant précis… Il cherchait. Parce qu’elle remplissait l’espace. Dans la barre de recherche, des propositions qu’il n’aurait jamais formulées. Elle ne fumait plus à l’intérieur. L’écho de ses talons s’éloignaient dans la cage d’escalier. Bruit de clé qui fait demi-tour dans la serrure.

[…]

Elle remontait le quai de gare. Le chanteur de the Killers soupirait dans ses oreilles « everything will be alright ». Elle s’adossait à un pilonne. Elle clopait, expirant la fumée par la bouche. Les yeux fermés, le visage tourné vers le ciel.

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